Поэт любил...

Поэт любил. И вдохновлённый
Из чувств прекрасных плёл венки.
Душа казалась обновлённой,
А все невзгоды – далеки.

Он плёл венки и днём и ночью,
Сидел, корпел, старался очень.
Они сплетались как-то сами.
Все люди их зовут стихами…

Он брал любовь и с ней надежду,
Завяжет в крепкий узел их,
Добавит счастье где-то между
Той связки. Получался стих.

Он брал отчаянье и ревность,
Брал всё, что есть, чего уж нет,
Вплетал туда ещё и нежность…
И тут же выходил сонет.

Поэт творил. Он восхищался
Тем обликом, что мил ему,
И сам не зная почему,
Любви добиться не пытался.

И лишь дарил свои творенья
Той, что любил всем сердцем он:
Венки - прекрасных чувств сплетенья,
Стихи - любви прелестный звон.