Олегу Рогову
Зачем скользим мы по изгибам неба
и пьём как яд настоянную воду
затем умрём, но безразлично
когда и где и кто при этом будет.
Быть может нам назначен берег моря
и страшный вестник в виде брызг солёных,
рассыпанных, как праздничный букет
на праздничном неубранном столе.
Свет душит нас в изгибах совершенных
ни холоден и ни горяч, но так упруг,
как жизнь положенная навзничь на поляну
ладонями в цветы, лицом в траву.
Свет умер в нас. Мы кладбище и лоно,
где вечный круг вращается быстрее
внутри живого праха. Стынет осень,
лишь горизонты не уходят вдаль,
и тоньше, чем духи, встаёт над миром месяц.