Город под утро не видит, как воздух болит...

Город под утро не видит, как воздух болит.
Утренний воздух не знает, как холодно людям.
Сонного зверя охотник не выстрелом будит,
но осторожно стволом между глаз шевелит.

Осень — пора медитаций и мелких обид,
пресных прогулок по скверам, тяжёлым от листьев,
и расставаний, когда пожимаются кисти,
где умерщвлённое время под кожей лежит.

Надо кому-то за прошлое счёт предъявить —
счёт предъявляешь асфальту, считая шаги отвлечённо…
Тон тополей потемнел нисходя с полутона —
Так от рождения мы приучаемся жить.

В пору элегий и острых любовных простуд
пахнут каминами Англии жжёные листья —
всё-таки если пожизненно здесь родились мы —
значит посмертно мы тоже останемся тут.

Скорый наш суд да не скорая наша тюрьма!
В тысячу раз умиранье рожденья длиннее —
Я понимаю, когда нагибается шея
или избранники медленно сходят с ума.

…Дождь переходит в овацию… надо бежать…
видимо, солнце споткнулось в далёкой Тавриде —
смотрит, как камешки в море бросает Овидий
и ни за что не желает домой уезжать.